Ahí vienen dos:
uno se moja
y el otro no.

Ani lloró todo el día; perdió lo que más quería

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Redondito, redondón, no tiene tapa ni tapón.

Una copa redonda y negra, boca arriba está vacía, boca abajo está llena.

Dos hermanitos muy igualitos, en llegando a viejecitos abren los ojitos.

Una piel que es otra piel, una mano que no es mano y el frío se aguanta bien.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.