Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.
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Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.