Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.

Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Adivina adivinador, ¿cuál es el árbol que no da flor?.

Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.

En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.