Nunca bien supe escribir
pero soy gran escribano;
bien que te puedo servir,
si me tomas en tu mano.
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Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?
Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.
