Soy la flor del indeciso
y del adivinador,
todos me arrancan los pétalos:
sí, no, sí no, sí, no.
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Con mi cara roja, mi ojo negro y mi vestido verde el campo alegro.
En el monte fue nacido lo que nunca fue sembrado; tiene las patitas verdes y el bonete colorado.
Soy como hierro labrado, en el nombre, no en color, es suavísimo mi olor, con agua y sol me he criado, asomado a un corredor.
Una especie de corona de color que atrae a los visitantes a la flor.
Amarilla en el centro, blanca por fuera. Si fuera huevo, estaría en la nevera, pero como no lo soy aparezco en primavera.
Pura como el aire puro, perversa como un traidor, rojo es su color oscuro y su aroma embriagador.
Quita una «ene» a violenta y quedará un color que además es una flor aunque no huele a menta.
Unas manchas encarnadas entre los trigales son notas coloradas que alegran a los zagales.
Soy la flor del indeciso y del adivinador, todos me arrancan los pétalos: sí, no, sí no, sí, no.
¿Cuál es la flor que es más hermosa, de más color y más preciosa?
