¡Tilín, Tilán!, en las procesiones,
¡Tilín, Tilán!, las fiestas animan
¡Tilín, Tilán!, todos los domingos,
¡Tilín, Tilán!, nos llaman a misa.
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Es un mundo en miniatura que en cada mes de diciembre celebra que en un pesebre nació una divina criatura.
El padre en el mar y el hijo a rezar.
Qué hora es en que rezamos, duerme el sol tras los oteros, y se entristecen los amos pero no los jornaleros?
Si queréis saber, señores, cómo se llama mi majo, acordaos de aquel ángel que tiene al diablo debajo.
Salieron de Oriente con rumbo a Belén, si quieres juguetes escribe a los tres.
Yo fui el primer hombre y, aunque lo que digo te asombre, es nada, al revés, mi nombre.
En el cielo no lo hubo, Dios al hombre no lo dio, Dios con ser Dios no lo tuvo y un hombre a Dios se lo dio.
Te sale con un buen golpe, luego se pone morado para que tu puedas presumir de algo arzobispado.
¡Tilín, Tilán!, en las procesiones, ¡Tilín, Tilán!, las fiestas animan ¡Tilín, Tilán!, todos los domingos, ¡Tilín, Tilán!, nos llaman a misa.
¿ A qué reyes me refiero, que a Belén fueron guiados por una estrella de Oriente, llevando oro y presentes y encontraron a otro Rey, recién nacido en el suelo? ¿A qué reyes me refiero?
