En un monte muy espeso
anda un animal sin hueso.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

De colores verderones, ojos grandes y saltones, tenemos las patas de atrás muy largas para saltar.

Alas de muchos colores se pierden entre las flores.

Soy sabia y no tuve escuela para mí no hubo doctrina soy maestra de cocina y cocino sin candela.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.

Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.

Mientras ella cacarea, él va buscando pelea.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.