En un monte muy espeso
anda un animal sin hueso.

Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

Envuelto en un cobertor, haga frío o calor.

Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?

Salta y salta por los montes, usa las patas de atrás, su nombre ya te lo he dicho, fíjate y lo verás.