En un monte muy espeso
anda un animal sin hueso.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Te doy leche y mi lana, y para hablar digo: «beeeee», si no adivinas mi nombre yo nunca te lo diré.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?

Salta y salta por los montes, usa las patas de atrás, su nombre ya te lo he dicho, fíjate y lo verás.

Soy amiga de la luna, soy enemiga del sol; si viene la luz del día, alzo mi luz y me voy.

Con su risa mañanera toda la playa alborota, pescadora y marinera.