Es un mundo en miniatura
que en cada mes de diciembre
celebra que en un pesebre
nació una divina criatura.
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Qué hora es en que rezamos, duerme el sol tras los oteros, y se entristecen los amos pero no los jornaleros?
Si queréis saber, señores, cómo se llama mi majo, acordaos de aquel ángel que tiene al diablo debajo.
En el cielo no lo hubo, Dios al hombre no lo dio, Dios con ser Dios no lo tuvo y un hombre a Dios se lo dio.
El padre en el mar y el hijo a rezar.
Yo fui el primer hombre y, aunque lo que digo te asombre, es nada, al revés, mi nombre.
¿Cuál es el uno que es tres y estos tres si los contares, aunque son nones son pares?
¡Tilín, Tilán!, en las procesiones, ¡Tilín, Tilán!, las fiestas animan ¡Tilín, Tilán!, todos los domingos, ¡Tilín, Tilán!, nos llaman a misa.
Es un mundo en miniatura que en cada mes de diciembre celebra que en un pesebre nació una divina criatura.
No era mona, ni era pillo, y a la Iglesia daba brillo cuando pasaba el cepillo.
¿ A qué reyes me refiero, que a Belén fueron guiados por una estrella de Oriente, llevando oro y presentes y encontraron a otro Rey, recién nacido en el suelo? ¿A qué reyes me refiero?
