Es un mundo en miniatura
que en cada mes de diciembre
celebra que en un pesebre
nació una divina criatura.
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¡Tilín, Tilán!, en las procesiones, ¡Tilín, Tilán!, las fiestas animan ¡Tilín, Tilán!, todos los domingos, ¡Tilín, Tilán!, nos llaman a misa.
Si queréis saber, señores, cómo se llama mi majo, acordaos de aquel ángel que tiene al diablo debajo.
Son tres y vienen de Oriente, con camellos hacia Belén. ¿Quienes son ?.
Verás una Virgen bella, madre de su propio Padre, y aunque es verdadera madre no deja de ser doncella.
Adivina, adivinanza: ¿Cuál es el ave que no tiene panza?
Qué hora es en que rezamos, duerme el sol tras los oteros, y se entristecen los amos pero no los jornaleros?
Yo fui el primer hombre y, aunque lo que digo te asombre, es nada, al revés, mi nombre.
En el cielo no lo hubo, Dios al hombre no lo dio, Dios con ser Dios no lo tuvo y un hombre a Dios se lo dio.
No era mona, ni era pillo, y a la Iglesia daba brillo cuando pasaba el cepillo.
Es un mundo en miniatura que en cada mes de diciembre celebra que en un pesebre nació una divina criatura.
