Es un mundo en miniatura
que en cada mes de diciembre
celebra que en un pesebre
nació una divina criatura.
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Qué hora es en que rezamos, duerme el sol tras los oteros, y se entristecen los amos pero no los jornaleros?
Adivina, adivinanza: ¿Cuál es el ave que no tiene panza?
Yo fui el primer hombre y, aunque lo que digo te asombre, es nada, al revés, mi nombre.
Salieron de Oriente con rumbo a Belén, si quieres juguetes escribe a los tres.
Si queréis saber, señores, cómo se llama mi majo, acordaos de aquel ángel que tiene al diablo debajo.
El padre en el mar y el hijo a rezar.
Es un mundo en miniatura que en cada mes de diciembre celebra que en un pesebre nació una divina criatura.
No era mona, ni era pillo, y a la Iglesia daba brillo cuando pasaba el cepillo.
Verás una Virgen bella, madre de su propio Padre, y aunque es verdadera madre no deja de ser doncella.
¡Tilín, Tilán!, en las procesiones, ¡Tilín, Tilán!, las fiestas animan ¡Tilín, Tilán!, todos los domingos, ¡Tilín, Tilán!, nos llaman a misa.
