Salieron de Oriente
con rumbo a Belén,
si quieres juguetes
escribe a los tres.
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Te sale con un buen golpe, luego se pone morado para que tu puedas presumir de algo arzobispado.
El padre en el mar y el hijo a rezar.
No era mona, ni era pillo, y a la Iglesia daba brillo cuando pasaba el cepillo.
Si queréis saber, señores, cómo se llama mi majo, acordaos de aquel ángel que tiene al diablo debajo.
Es un mundo en miniatura que en cada mes de diciembre celebra que en un pesebre nació una divina criatura.
¡Tilín, Tilán!, en las procesiones, ¡Tilín, Tilán!, las fiestas animan ¡Tilín, Tilán!, todos los domingos, ¡Tilín, Tilán!, nos llaman a misa.
Verás una Virgen bella, madre de su propio Padre, y aunque es verdadera madre no deja de ser doncella.
Qué hora es en que rezamos, duerme el sol tras los oteros, y se entristecen los amos pero no los jornaleros?
Adivina, adivinanza: ¿Cuál es el ave que no tiene panza?
Yo fui el primer hombre y, aunque lo que digo te asombre, es nada, al revés, mi nombre.
