Verás una Virgen bella,
madre de su propio Padre,
y aunque es verdadera madre
no deja de ser doncella.
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¡Tilín, Tilán!, en las procesiones, ¡Tilín, Tilán!, las fiestas animan ¡Tilín, Tilán!, todos los domingos, ¡Tilín, Tilán!, nos llaman a misa.
Qué hora es en que rezamos, duerme el sol tras los oteros, y se entristecen los amos pero no los jornaleros?
Verás una Virgen bella, madre de su propio Padre, y aunque es verdadera madre no deja de ser doncella.
Yo fui el primer hombre y, aunque lo que digo te asombre, es nada, al revés, mi nombre.
No era mona, ni era pillo, y a la Iglesia daba brillo cuando pasaba el cepillo.
¿Cuál es el uno que es tres y estos tres si los contares, aunque son nones son pares?
Es un mundo en miniatura que en cada mes de diciembre celebra que en un pesebre nació una divina criatura.
Adivina, adivinanza: ¿Cuál es el ave que no tiene panza?
En el cielo no lo hubo, Dios al hombre no lo dio, Dios con ser Dios no lo tuvo y un hombre a Dios se lo dio.
Si queréis saber, señores, cómo se llama mi majo, acordaos de aquel ángel que tiene al diablo debajo.
