Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

Salta y salta, y la colita le falta.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.

¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?