Lo mismo que un galgo valgo,
su retrato soy y amigo,
y si por el campo salgo,
las liebres mucho persigo,
y es cierto que no soy galgo.

Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

Nace en la dehesa y come en tu mesa.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Alas de muchos colores se pierden entre las flores.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.