De verde esmeralda
sobre la tapiada,
rabo rabilargo,
pata estirada,
corre que te corre,
mocita salada.

Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Zumba que te zumba, van y vienen sin descanso, de flor en flor trajinando y nuestra vida endulzando.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Salta y salta, y la colita le falta.

Trabajar, siempre mucho trabajé; aunque nunca estudié en la escuela me conocen bien; algunos dicen de mí: «terco bicho es» y Pinocho mucho se asustó cuando en mí casi se convirtió.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.