De verde esmeralda
sobre la tapiada,
rabo rabilargo,
pata estirada,
corre que te corre,
mocita salada.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Soy chiquitito, puedo nadar, vivo en los ríos y en alta mar.

Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.