Del agua soy, tierra y aire
cuando de andar me canso,
si se me antoja vuelo
si se me antoja nado.

Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.

Te doy leche y mi lana, y para hablar digo: «beeeee», si no adivinas mi nombre yo nunca te lo diré.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

En alto vive, en alto vuela, en alto toca las castañuelas.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.