Del agua soy, tierra y aire
cuando de andar me canso,
si se me antoja vuelo
si se me antoja nado.

Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Sal al campo por las noches, si me quieres conocer, soy señor de grandes ojos, cara seria y gran saber.

Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.

Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.

De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.