Dos torres altas,
dos miradores,
un quitamoscas,
cuatro andadores.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

Si me escribes como es soy de la selva el rey si me escribes al revés yo seré Papá Noel.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.

Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.

De celda en celda voy pero presa no estoy.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Es que el pobre ve tan poco que tampoco mira ya, topa que topa que topa, con la topa lo hallarás.