Dos torres altas,
dos miradores,
un quitamoscas,
cuatro andadores.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Buscando bambú por la China anda, aunque está muy solo, siempre va en panda.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.