El burro la lleva a cuestas,
metidita en un baúl,
yo no la tuve nunca
y siempre la tienes tú.

Aunque diciendo mi nombre des tú casi un estornudo, hacha me tiene en su vientre pero mi sonido es mudo.

Una vez en un minuto, dos veces en un momento, tres veces en mimetismo, y en cuatro, ¡no la encuentro!.

Formo parte de París, en el fin del mar me encuentro, en el principio de Roma y, del Norte, estoy en el centro.

Una cosa quisicosa, de ovalada construcción, todos los hombres la tienen, pero las mujeres, no. El Obispo como todos también tiene dos.

Soy un palito muy derechito, y encima de la frente llevo un mosquito, que ni pica, ni vuela, ni toca la vihuela.

Sin ser el padre de Adán, principio y fin del alma he sido. En medio del mar y al final de la tierra, se escucha mi sonido.

¿Qué hay en semana, en minuto y en mes, pero no en hora ni en tres?

Piensa y lo adivinarás: ¿qué tiene Adán delante que Eva tiene detrás?

Una letra pizpireta, de perdiz y cazoleta que se esconde en la maceta.

No me pronuncies dos veces que tengo sonido feo; siendo la letra del kilo en carreteras me veo.