En dos castañuelas
voy encerrado
y al sacarme del mar
me pongo colorado.

Salta y salta por los montes, usa las patas de atrás, su nombre ya te lo he dicho, fíjate y lo verás.

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Envuelto en un cobertor, haga frío o calor.

Animal soy, desde luego; me llaman el jorobado, y que tengo cuatro patas, ya se da por descontado.

¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.

Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.