En dos castañuelas
voy encerrado
y al sacarme del mar
me pongo colorado.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Soy un animal patoso, y cuento con muchas patas; pero, en cambio, sólo tengo un pico y un par de alas.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

De frente miro al sol sin que me ciegue, más alto vuelo que ave alguna, símbolo soy de imperios y reyes y dos cabezas a veces me dibujan. ¿Quién soy?

Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.