En dos castañuelas
voy encerrado
y al sacarme del mar
me pongo colorado.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Quien es este que se arrima trayendo su casa arriba

Teje con maña, caza con saña.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.