En dos castañuelas
voy encerrado
y al sacarme del mar
me pongo colorado.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Tengo de rey la cabeza calzo espuela pavonada, llevo barba colorada, mi sueño temprano empieza y madrugo a la alborada.

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

A la orilla de los ríos, croan sin meterse en líos, saltos dan, mas no son osos sino animales verdosos.