En dos castañuelas
voy encerrado
y al sacarme del mar
me pongo colorado.

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.

Por un camino muy oscuro va caminando un animal. El nombre del bicho ya te lo he dicho.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Te doy leche y mi lana, y para hablar digo: «beeeee», si no adivinas mi nombre yo nunca te lo diré.

Con su risa mañanera toda la playa alborota, pescadora y marinera.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.