En dos castañuelas
voy encerrado
y al sacarme del mar
me pongo colorado.

¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Adivina quien soy yo. Que al ir parece que vengo, y al venir es que me voy.

Trabajar, siempre mucho trabajé; aunque nunca estudié en la escuela me conocen bien; algunos dicen de mí: «terco bicho es» y Pinocho mucho se asustó cuando en mí casi se convirtió.

Te doy leche y mi lana, y para hablar digo: «beeeee», si no adivinas mi nombre yo nunca te lo diré.

En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

Salta y salta, y la colita le falta.