En dos castañuelas
voy encerrado
y al sacarme del mar
me pongo colorado.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.

A la orilla de los ríos, croan sin meterse en líos, saltos dan, mas no son osos sino animales verdosos.

Nace en la dehesa y come en tu mesa.

No es cama, ni es león y desaparece en cualquier rincón

Tengo de rey la cabeza calzo espuela pavonada, llevo barba colorada, mi sueño temprano empieza y madrugo a la alborada.

Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.

Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.