Iba una vaca de lado,
luego resultó pescado.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Cuantas manos le dio el mar a este extraño pasajero que lo quieren contratar para que juegue de arquero ¿quién es?

Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.