León la tiene delante,
Motril la lleva detrás
y, justo, justo en el medio
verás que la tiene Blas.
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No está nunca en la vereda, pero siempre está en la calle, nunca está con cerradura, pero siempre está con llave.
En medio del mar, hay una negrita, no come ni bebe, y siempre está gordita.
¿Qué hay en semana, en minuto y en mes, pero no en hora ni en tres?
En medio del mar estoy, no soy ni buque ni vela, y si vas al arsenal, me encontrarás la primera.
La letra más alta soy, la más delgada también, la luna y el sol me llevan, el aire nunca me ve.
Una letra pizpireta, de perdiz y cazoleta que se esconde en la maceta.
Casi la lleva al principio, pancarta en la mitad y amanecer ya muy al final.
En Melilla hay tres, en Madrid ninguna, en Castilla dos y en Galicia una.
Formo parte de París, en el fin del mar me encuentro, en el principio de Roma y, del Norte, estoy en el centro.
Me puedes ver en tu piso, y también en tu nariz; sin mí no habría ricos y nadie sería feliz.
