Lo mismo que un galgo valgo,
su retrato soy y amigo,
y si por el campo salgo,
las liebres mucho persigo,
y es cierto que no soy galgo.

¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Soy un animal patoso, y cuento con muchas patas; pero, en cambio, sólo tengo un pico y un par de alas.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.