Lo mismo que un galgo valgo,
su retrato soy y amigo,
y si por el campo salgo,
las liebres mucho persigo,
y es cierto que no soy galgo.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Una adivinanza te voy a poner a ver si adivinas lo que es: Tiene dos patitas y no tiene pies; plumas de colores y pico también. Cuando tiene hambre suele decir «pío»; cuando tiene frío se mete en el nido.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.

No lo parezco y soy pez, y mi forma la refleja una pieza de ajedrez.