Lo mismo que un galgo valgo,
su retrato soy y amigo,
y si por el campo salgo,
las liebres mucho persigo,
y es cierto que no soy galgo.
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Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.
Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.
Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.
Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.
Es que el pobre ve tan poco que tampoco mira ya, topa que topa que topa, con la topa lo hallarás.
Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.
¿Quién es el animal que come con las patas?
