Una madre con cien hijas
y a todas pone camisas.

Campanita, campanera, blanca por dentro, verde por fuera, si no lo adivinas, piensa y espera.

Agrio es su sabor, bastante dura su piel y si lo quieres tomar tendrás que estrujarlo bien.

Tengo duro cascarón, pulpa blanca y líquido dulce en mi interior.

Somos verdes y amarillas, también somos coloradas, es famosa nuestra tarta y también puedes comernos sin que estemos cocinadas.

Tiene ojos y no ve, tiene agua y no la bebe, tiene carne y no la come tiene barba y no es hombre.

Ni espero que me lo aciertes, ni espero que me bendigas, y, con un poco de suerte, espero que me lo digas.

Son de color chocolate, se ablandan con el calor y si se meten al horno explotan con gran furor.

Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.

Ave soy, pero no vuelo; mi nombre es cosa muy llana: soy una simple serrana, hija de un hijo del suelo.

A esta fruta se le culpa y fue cosa del demonio, pues comieron de su pulpa los del primer matrimonio.