Una madre con cien hijas
y a todas pone camisas.

A veces blanquita, a veces negrita y siempre bolita.

Es santa y no bautizada, y trae consigo el día, gorda es y colorada y tiene la sangre fría.

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?

Son de color chocolate, se ablandan con el calor y si se meten al horno explotan con gran furor.

Agua pasa por mi casa, cate por mi corazón. El que no lo adivinara, será un burro cabezón.

Tengo duro cascarón, pulpa blanca y líquido dulce en mi interior.

A mi me tratan de santa y traigo conmigo el día, soy redonda y encarnada y tengo la sangre fría.

Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.

A esta fruta se le culpa y fue cosa del demonio, pues comieron de su pulpa los del primer matrimonio.

Oro parece, plata no es, abre la cortina y verás lo que es