Una madre con cien hijas
y a todas pone camisas.

Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.

Tengo duro el corazón pulpa blanca y liquido en mi interior

A mi me tratan de santa y traigo conmigo el día, soy redonda y encarnada y tengo la sangre fría.

Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.

A veces blanquita, a veces negrita y siempre bolita.

Ave me llaman a veces y es llana mi condición.

Agrio es su sabor, bastante dura su piel y si lo quieres tomar tendrás que estrujarlo bien.

Oro parece, plata no es, abre la cortina y verás lo que es

Tiene escamas pero no es un pez tiene corona pero no es un rey ¿que es?

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?