Una madre con cien hijas
y a todas pone camisas.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

Soy ave y soy llana, pero no tengo pico ni alas.

Tiene ojos y no ve, tiene agua y no la bebe, tiene carne y no la come tiene barba y no es hombre.

Arca, monarca, llena de placer; ningún carpintero te ha sabido hacer.

Somos cien hermanitos, todos muy igualitos y estamos encerrados en un globo bonito.

Tengo duro cascarón, pulpa blanca y líquido dulce en mi interior.

Ni espero que me lo aciertes, ni espero que me bendigas, y, con un poco de suerte, espero que me lo digas.

Oro parece, plata no es, abre la cortina y verás lo que es

No soy de oro, plata no soy; ya te he dicho quién soy.

Verde por fuera, roja por dentro, y con bailarinas en el centro. ¿Qué es?