Una madre con cien hijas
y a todas pone camisas.

Blanca por dentro, verde por fuera. Si quieres que te lo diga espera.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.

Tiene ojos y no ve, tiene agua y no la bebe, tiene carne y no la come tiene barba y no es hombre.

Es santa y no bautizada, y trae consigo el día, gorda es y colorada y tiene la sangre fría.

Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?

¿Cuál es la fruta más explosiva?

¿Qué le dijo una cereza a otra cereza?

A veces blanquita, a veces negrita y siempre bolita.