En Melilla hay tres,
en Madrid ninguna,
en Castilla dos
y en Galicia una.
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Sin ser el padre de Adán, principio y fin del alma he sido. En medio del mar y al final de la tierra, se escucha mi sonido.
¿Qué hay en semana, en minuto y en mes, pero no en hora ni en tres?
En Melilla hay tres, en Madrid ninguna, en Castilla dos y en Galicia una.
Una letra pizpireta, de perdiz y cazoleta que se esconde en la maceta.
No está nunca en la vereda, pero siempre está en la calle, nunca está con cerradura, pero siempre está con llave.
Aunque diciendo mi nombre des tú casi un estornudo, hacha me tiene en su vientre pero mi sonido es mudo.
León la tiene delante, Motril la lleva detrás y, justo, justo en el medio verás que la tiene Blas.
El burro la lleva a cuestas, metidita en un baúl, yo no la tuve nunca y siempre la tienes tú.
La letra más alta soy, la más delgada también, la luna y el sol me llevan, el aire nunca me ve.
La última de todas soy, pero en zurdo y zapato primera voy.
