Formo parte de París,
en el fin del mar me encuentro,
en el principio de Roma
y, del Norte, estoy en el centro.
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León la tiene delante, Motril la lleva detrás y, justo, justo en el medio verás que la tiene Blas.
No está nunca en la vereda, pero siempre está en la calle, nunca está con cerradura, pero siempre está con llave.
¿Qué hay en semana, en minuto y en mes, pero no en hora ni en tres?
La letra más alta soy, la más delgada también, la luna y el sol me llevan, el aire nunca me ve.
A la orilla del mar estoy, y sin mi no hay amor. Soy primera en el misterio y no existo en el dolor.
La última soy del cielo, en Dios el tercer lugar, me encuentras siempre en navío, y nunca estoy en el mar.
Me puedes ver en tu piso, y también en tu nariz; sin mí no habría ricos y nadie sería feliz.
Aunque diciendo mi nombre des tú casi un estornudo, hacha me tiene en su vientre pero mi sonido es mudo.
Una letra pizpireta, de perdiz y cazoleta que se esconde en la maceta.
En la vaca estoy, en el viento voy, si en burro me ves en ortografía vas al revés.
