Hablo y no pienso,
lloro y no siento,
río sin razón y miento
sin intención.

Alas de muchos colores se pierden entre las flores.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.

Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

Chiquitín y danzarín, pasa las noches rondando con lanza y con cornetín.

Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.