Los siete son hermanitos
y viven un solo día:
cuando uno nace otro muere,
y así se pasan la vida.

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.

Estoy condenado a un año y un día; si esto es cada cuatro, ¿mi nombre, sabrías?

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

De siete en siete vamos cogiditos de las manos.

Un árbol con doce ramas, cada rama, cuatro nidos; cada nido, siete pájaros: cada cual con su apellido.

Dos hermanas en la plaza, ambas marchan a la par, si una da doce vueltas, la otra una, nada más.

Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?

¿Qué día será, que entre el sábado y el lunes está?

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.