Fui y no soy,
no soy y fui,
mañana seré
y hablan siempre de mí.

Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?

Un árbol con doce ramas, cada rama, cuatro hijas, cada hija, siete hijos, me dices ¿cómo se llama?

Son doce hermanas y todas gastan medias y, aunque, van numeradas todas son cantadas.

Los siete son hermanitos y viven un solo día: cuando uno nace otro muere, y así se pasan la vida.

Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Como te cases o te embarques en este día fatal, todo te saldrá mal.

Somos sesenta mellizos, en torno de nuestra madre, tenemos sesenta hijitos y toditos son iguales.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?