¿Qué día será,
que entre el sábado
y el lunes está?

Para unos soy muy corto; para otros, regular; para los tristes muy largo; para Dios, la eternidad.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?

Como te cases o te embarques en este día fatal, todo te saldrá mal.

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.

Una cara con dos manos pegada está a la pared. Antes de un minuto, hermanos, ¿sabréis decirme quién es?

Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.

Unas surgen con la luna, a otras las alumbra el sol, todas juegan al corro y todas hermanas son.

Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?