Cada año nazco gordito
y cada año me muero flaquito.
¿Qué soy?

De aquí al domingo seis pasos, seis cielos que veo pasar, seis mañanas, seis ocasos ¿Cómo me debo llamar?

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Todos me esperan pero nunca llego, porque cuando llego yo desaparezco.

Los siete son hermanitos y viven un solo día: cuando uno nace otro muere, y así se pasan la vida.

Somos sesenta mellizos, en torno de nuestra madre, tenemos sesenta hijitos y toditos son iguales.

Doce señoritas en un mirador, todas tienen medias y zapatos no.

Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.

Te indica el día, te indica el mes, te indica el año. Dime ¿qué es?