Adivina adivinador,
por las mañanas soy un gran cantor.
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Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.
Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?
Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.
