Animal soy, desde luego;
me llaman el jorobado,
y que tengo cuatro patas,
ya se da por descontado.

Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.

A la orilla de los ríos, croan sin meterse en líos, saltos dan, mas no son osos sino animales verdosos.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.