Animal soy, desde luego;
me llaman el jorobado,
y que tengo cuatro patas,
ya se da por descontado.
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Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.
Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Envuelto en un cobertor, haga frío o calor.
Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Por más que se suena el moco le cuelga.
