Vuelo de noche,
duermo de día
y nunca verás
plumas en ala mía.

Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

Adivina quien soy yo. Que al ir parece que vengo, y al venir es que me voy.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

Es que el pobre ve tan poco que tampoco mira ya, topa que topa que topa, con la topa lo hallarás.