Con cuello largo y finito
se pasea muy feliz,
sólo si fueras mosquito
le verias la nariz.

Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Salta y salta por los montes, usa las patas de atrás, su nombre ya te lo he dicho, fíjate y lo verás.

Del agua soy, tierra y aire cuando de andar me canso, si se me antoja vuelo si se me antoja nado.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.