Con cuello largo y finito
se pasea muy feliz,
sólo si fueras mosquito
le verias la nariz.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

Alas de muchos colores se pierden entre las flores.

Chiquitín y danzarín, pasa las noches rondando con lanza y con cornetín.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.

Teje con maña, caza con saña.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Trabajar, siempre mucho trabajé; aunque nunca estudié en la escuela me conocen bien; algunos dicen de mí: «terco bicho es» y Pinocho mucho se asustó cuando en mí casi se convirtió.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.