En alto vive, en alto mora,
en alto teje, la tejedora.
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Es que el pobre ve tan poco que tampoco mira ya, topa que topa que topa, con la topa lo hallarás.
Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.
Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
De celda en celda voy pero presa no estoy.
Para ser más elegante no usa guante ni chaqué sólo cambia en un instante por una "efe" la "ge".
Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.
Teje con maña, caza con saña.
La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.
