En alto vive, en alto mora,
en alto teje, la tejedora.
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¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
De colores verderones, ojos grandes y saltones, tenemos las patas de atrás muy largas para saltar.
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.
De tierra morena vengo, estirando y encogiendo, amárrenme las gallinas, que a los perros no les temo.
Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.
Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
