En alto vive, en alto mora,
en alto teje, la tejedora.
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Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Alas de muchos colores se pierden entre las flores.
De celda en celda voy pero presa no estoy.
Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?
¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Mientras ella cacarea, él va buscando pelea.
Soy sabia y no tuve escuela para mí no hubo doctrina soy maestra de cocina y cocino sin candela.
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
Salta y salta, y la colita le falta.
