En el monte fue nacido
lo que nunca fue sembrado;
tiene las patitas verdes
y el bonete colorado.
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Con mi cara roja, mi ojo negro y mi vestido verde el campo alegro.
¿Cuál es la flor que es más hermosa, de más color y más preciosa?
Pura como el aire puro, perversa como un traidor, rojo es su color oscuro y su aroma embriagador.
En el monte fue nacido lo que nunca fue sembrado; tiene las patitas verdes y el bonete colorado.
Amarilla en el centro, blanca por fuera. Si fuera huevo, estaría en la nevera, pero como no lo soy aparezco en primavera.
Unas manchas encarnadas entre los trigales son notas coloradas que alegran a los zagales.
Una especie de corona de color que atrae a los visitantes a la flor.
Soy como hierro labrado, en el nombre, no en color, es suavísimo mi olor, con agua y sol me he criado, asomado a un corredor.
Soy la flor del indeciso y del adivinador, todos me arrancan los pétalos: sí, no, sí no, sí, no.
Suele tenerla la rosa y también la tiene el pez, aunque no se parecen en nada, ¿sabes tú que puede ser?
