Redondo, redondo,
sin tapa, sin fondo.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Juntos, en ovillo, duermen los mellizos; cuando se separan, estirados andan.

Redondo, redondo, sin tapa, sin fondo.

Destacan en las orejas creyéndose independientes, van casi siempre en parejas.

Con varillas me sostengo y con la lluvia voy y vengo.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Resuélveme este dilema: «soy una, pero soy media».

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Tamaño de una cazuela, tiene alas y no vuela.

Dos guaridas cálidas con sus escondrijos, para dos hermanas y sus quintillizos.