El pie tapo al instante
igual que si fuera un guante.

Mi padre al cuello la ata y, poco a poco, la aprieta hasta llegar a su meta.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Por la noche me lo pongo, por el día me lo quito y en la siesta lo uso un poquito.

Tengo cinco habitaciones, en cada una un inquilino, en invierno cuando hace frío, están todos calentitos.

¡Escapa, escapa! que esto que te digo, aunque no te obligo, te abriga y te tapa.

Se pone para dormir, aunque no es un camisón, puede ser de lana, seda o algodón.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Nuestra dueña nos coloca uno a cada lado, siempre pendientes, siempre colgados.

Hoy cuando me levanté, puse uno en cada pie. Como no son los zapatos, dime tú... ¿qué puede ser?

Colgada voy por delante y al hombre hago elegante.