Es negro como un curita
y no se cansa de hacer bolitas.
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Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Mientras ella cacarea, él va buscando pelea.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
En alto vive, en alto vuela, en alto toca las castañuelas.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
En el estanque me admiran, por mi elegancia y belleza tengo cuello largo y fino y muy bonita cabeza.
Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.
