Es negro como un curita
y no se cansa de hacer bolitas.
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De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.
Alas de mil colores y se pierden entre las flores.
Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.
Es un mamífero que vuela por la noche cuando salen los mosquitos ¿que es?
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Salta y salta, y la colita le falta.
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
