Es negro como un curita
y no se cansa de hacer bolitas.
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Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.
Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.
Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.
Teje con maña, caza con saña.
Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.
El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.
Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?
De celda en celda voy pero presa no estoy.
Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
