Es negro como un curita
y no se cansa de hacer bolitas.

Lenta dicen que es porque sólo asoma la cabeza, las patas y los pies.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.