Es negro como un curita
y no se cansa de hacer bolitas.
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Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
¿Cuál es el único animal que muere entre aplausos?
Soy un animal pequeño, piensa mi nombre un rato, porque agregando una «n» tendrás mi nombre en el acto.
Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.
Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.
De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.
Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
