Es negro como un curita
y no se cansa de hacer bolitas.
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Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.
Alas de muchos colores se pierden entre las flores.
Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?
¿Cuál es el animal que siempre llega al final?
