Es negro como un curita
y no se cansa de hacer bolitas.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Tiene ojos de gato,y no es gato, patas de gato y no es gato, rabo de gato y no es gato. ¿Qué es?

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

Soy un animal patoso, y cuento con muchas patas; pero, en cambio, sólo tengo un pico y un par de alas.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.