Iba una vaca de lado,
luego resultó pescado.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

Una adivinanza te voy a poner a ver si adivinas lo que es: Tiene dos patitas y no tiene pies; plumas de colores y pico también. Cuando tiene hambre suele decir «pío»; cuando tiene frío se mete en el nido.

Teje con maña, caza con saña.

Soy chiquitito, puedo nadar, vivo en los ríos y en alta mar.

Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.

Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

Una pata con dos pies, ¿es cosa que puede ser?