Mi reinado está en el mar,
soy de peso regordeta;
un día, siglos atrás,
me tragué entero a un profeta
aunque luego lo expulsé
al pensar que estaba a dieta.

Adivina, adivinajera: no tiene traje y sí faltriquera.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Salta y salta por los montes, usa las patas de atrás, su nombre ya te lo he dicho, fíjate y lo verás.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?

Una pata con dos pies, ¿es cosa que puede ser?

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.