Mi reinado está en el mar,
soy de peso regordeta;
un día, siglos atrás,
me tragué entero a un profeta
aunque luego lo expulsé
al pensar que estaba a dieta.

Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.

De negro y en procesión adivina quiénes son.

Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.

Nace en la dehesa y come en tu mesa.