Mis patas largas,
mi pico largo,
hago mi casa
en el campanario.

Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.

Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.

Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.