No creo que tanto valga
y hay que ser bastante bobo
para cometer un robo
de tal planta que no es alga.
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Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
