No creo que tanto valga
y hay que ser bastante bobo
para cometer un robo
de tal planta que no es alga.
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Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
