De mi tronco herido
sacan la resina.
En las piñas guardo
todas mis semillas.
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Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.
Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.
