Entre col y col lechuga,
entre lechuga, una flor,
que al sol siempre está mirando,
dorándose a su calor.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.

Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.