Entre col y col lechuga,
entre lechuga, una flor,
que al sol siempre está mirando,
dorándose a su calor.

Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.

Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana