De bronce el tronco,
las hojas de esmeralda,
el fruto de oro,
las flores de plata.
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Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
