De bronce el tronco,
las hojas de esmeralda,
el fruto de oro,
las flores de plata.
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Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
¿Cuál será la planta de hojas verdes, tallo largo y fino que trepa paredes?
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
