Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.

Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.

Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.

Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.

Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.

De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.