Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.

Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.

Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.

Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.

Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.