Está en la navaja
y está en el cuaderno,
se cae del árbol
antes del invierno.

Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.

En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.

Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.

Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.

Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.