Mis flores son las primeras
en todas las primaveras.
Mi semilla está escondida
en estuches de madera.
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Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
