Siempre mirando al sol
y no soy un caracol.
Giro y giro sin fin
y no soy un bailarín.
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Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
