Verde me crié,
negro me volví,
ahora me visten de blanco,
para poderme vender.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

¿Cuál será la planta de hojas verdes, tallo largo y fino que trepa paredes?

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Adivina adivinador, ¿cuál es el árbol que no da flor?.

No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.