Mi fruto es el dátil,
mi hoja la palma,
que la vemos mucho
por Semana Santa.
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Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
