En el origen la respuesta está,
en el fin, continuidad,
y si no dice la verdad,
tienes la réplica ya.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.