En el origen la respuesta está,
en el fin, continuidad,
y si no dice la verdad,
tienes la réplica ya.

Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.

De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.

Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.