En el origen la respuesta está,
en el fin, continuidad,
y si no dice la verdad,
tienes la réplica ya.
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Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.
Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.
Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
